Concentrate como si esto fuera un juego, que es nada más y nada menos que la vida, y vos dejándola correr así!

En mi cabeza sonaba mejor.

La vida me muestra fotos de futuros lejanos soñados que ahora son presentes cotidianos y hasta molestos entonces, , ¿Porqué no esto también? Y así me veo cerca de estar lejos. Después me muestra la forma en que le erro a los objetivos claves y bué, a lo mejor es más clarividencia que logro. 

Pero si te digo que me veo lejos aunque no quiera?

Ah, ahí a lo mejor que te veo lejos.

Aviso clasificado: Puesto vacante como voz de mi conciencia, a la anterior se le venció el contrato y no hay caso, no aparece y ya no hay chance de renovar.

androide navideño

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Tan tecnológica, y no entendés nada.

rebobinar hasta el retrobackup

Personas que te construyen, ¿Cómo no desesperar de amor?
te juro que yo lo pensé primero, lo pensé!
Qué difícil  probar lo paranormal, para los misteriosos. 
pero hablo y pincho,  inevitable. 
¿Entonces qué? 
Si puediera enserio hacer el retrobackup-mental, 
con una grabadora cerebral...

grito de cuarenta cuadras caminando

La euforia es un aluvión inminente

(lo naranja es lo que cuenta.)

  El aluvión se forma siempre en el mismo lugar, sin embargo es imposible prevenirlo. Se produce por la acumulación de tierra, arena, roca y limo en zonas elevadas. Los elementos se depositan poco a poco,  durante largas épocas de buen tiempo. Pero cuando tarde o temprano sobreviene una fuerte lluvia, justo en la cima de la montaña se origina el aluvión, un río de barro que se lleva todo por delante y arrasa con casas, autos, plantas, árboles, animales, destruyendo todo lo que encuentra a su paso.

  Así se comporta la euforia. Es un momento de entusiasmo, de alegría. Tal vez se parece a la felicidad. Pero ignora las piedras que se van acumulando mientras la exaltación aumenta cada vez más, y cuando estamos en el punto máximo, se desmorona ante la primera gota de lluvia, y en el derrumbe arrastra todo lo bueno que hay a su paso.

  El aluvión es reincidente: La erosión que produce da lugar a que los sedimentos se vuelvan a acumular, así como el vacío de la depresión nos vuelve a hacer buscar un estado eufórico. Y nada se puede hacer para frenar la avalancha, su fuerza es arrolladora y su avance irremediable. Lo mismo sucede con el bajón después de la euforia, es inevitable, porque si llegamos a notar que se aproxima la lluvia, ya es demasiado tarde.

  El aluvión es la idea perfecta, incuestionable, el plan maestro sin margen de error, la certeza de que el próximo paso es el que va a llevarte a algún lado. Es la canción que resuena en tu cabeza desenfrenada y acalla las voces de la conciencia que te dicen tené cuidado. Es negarte a dormir y a quedarte quieto porque la mañana amenaza de muerte esa promesa de paraíso. El instante exacto antes de la tragedia es aquél en el cual te vence el último impulso del cuerpo y te abandonás un segundo a la calma. Y el descanso del cuerpo, que se limpia de la fuerza que lo arrastró al éxtasis, es invadido por el silencio de la mente, que da lugar a que la última de las voces que se acumularon en el inconsciente comience a murmurar … Y las palabras temidas se repiten y repiten hasta bajar por la garganta y llegar al estómago, donde la angustia nace, explota y se expande trepando por cada uno de tus nervios, enroscándote hasta la punta de los dedos y hasta la mente también. Y la mente apresada se abandona al arrastre de la corriente hasta los horizontes cercanos, llorando entre la angustia de la certeza de que todo se derrumba, y el dolor de las raíces que aún se prenden a los restos de la cima de la montaña, tironeadas de un lado y del otro y terminando siempre en el fondo del río, ahogadas en lágrimas atragantadas. 

(reincidente, pide a gritos que le contesten a cualquier cosa, que le inventen respuestas. ahora quiere espontáneas. hola?)

Se dibujó como era: La cabeza en el futuro, los pies en el pasado y el paraguas bien arriba.

circulos

Hola, escondida, no me banco los arbolitos de navidad. 

Y resulta que me encontré un horizonte más lejano para variar, (pero menos mal porque está raro, raro). Y está rara la mezcla de diálogos unilaterales de este ciberlugar, y está muy cerca que no me importe nada, más cerca que nunca, pero mentira, miedosa de siempre! Vuelterita como nunca, shh, es re secreto. 

Melancomelia

La dama de las camelias. ¿Por linda, por loca, por media mentirosa, o porque siempre andaba tosiendo? ¿Porqué no te pregunté nunca porqué me decías así? ¿Porqué recién hoy me tomé el tiempo de ver esa película, ochocientos años después?  

Me pega también por poca suerte en el amor, (o por arruinarlo siempre), pero eso no podías adivinarlo cuando era una nena.

Estás conmigo, charlando de novelas, y yo sonrío. 

Y veo veo, vos también. 

Rara paz, que no me de miedo.  

4pe

Lo contrario del amor no es el odio ni el dolor, es el miedo.

No me tengas miedo, que estos cuentos me duran sólo un rato, nunca más de un mes.

tabla periódica

Química básica, Aire   O₂ 
Química básica, por algo le dicen química.
Química básica, altísimamente inflamable, peligrosísimo.


Secretos por deporte toda la vida, 
menos mal, sirvieron de práctica. 
(No no no, no empieces con la falta intriga, 
no queremos desquiciar a nadie más.)

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~Contesté una pregunta y me enteré otra cosa más que te tengo que agradecer. 

hiperactividad mental

Pará un poco consciencia, se nos viene una ensalada de diciembre, pero es diciembre, y a este nivel, cortocircuito, o mejor dicho, ¿Qué haces con la máquina en enero? ¿La tiras a la pileta? Después funciona un toque, pero hasta que se quema. No te adelantes que sabés lo que pasa... Pero es tarde, con esa forma de ir del pozo a la montaña de la noche a la mañana (de la madrugada al atardecer), previo paso por el fondo de quien sabe qué... Algo se te va a tener que romper en la caída,  no hay terraza hasta 10 metros abajo del techo ingenuo y ni te dijo si la vida se conjuga hasta el piso... Con tal acelere te despedazás, Física Pura.

Infratelepatía, contacto instantáneo visual, pero nos sacan los ojos y no entendemos nada, que semiótica más rara, un mundo entero para entenderme con palabras y de repente afuera del eje, ¿De dónde viene eso? algo místico te aseguro, admitible quimicamente, innegable, no creeré en otra vida pero me justificás el alma, o será la inteligencia de los electrones, qué se yo, pero empezó antes de ayer y decime donde carajo estás...que si hay alguna palabra que nos salve la conección, está acá, y la mitad de mi desborde se contiene con un Acá yo, acá sí, acá algo, acá falsa telepatía engañosa hasta nuevo aviso... Un segundo en esa mente. Y entenderíamos todo, se derrumbaría todo, se aclararía todo; y miedo, porque a esta altura no me convence nada de lo que explica que eso no se puede hacer verdad.

mañana no sé

Y porqué no mañana, 
un día tarde, 
le rezo a santos cruzados


el aire está tan raro, 
por ahí la música

me presta amor.

Quiero tener palabras, lindo desborde, perdón por no compartir, no entiendo cómo.

Alguien Aliene al Alien

Mientras pienso y pienso (aunque me hallan recomendado dejar de pensar), y no se me ocurre que escribir en mi ensayo sobre ser otra persona (lindos temas se me ocurren a mí, ¿Porqué no escribí sobre el verano o la amistad o el color de la temporada?), y mi mente no me para de repetir que no se me ocurre porque en realidad quiero ser yo, y no quiero ser otra, me imagino que viene alien y me dice -Hola, te conseguí trabajo en otro planeta. 

Tanto no quería ser esta que está acá.

Alguien se convierte en Alien cuando a tu teclado no le anda la "g".

¿Quién es ese Alien?

Qué bueno que quedarme todo el día en casa para hacer tareas que no iba a  hacer, me haya 

hecho vover a caer en las novelas mexicanas. 

Siempre te doy vueltas, desde muy temprano.

El Ser se quedó sin Aire. Es que nunca tuvo mucho pero ahora ya está; ni burbujas en el agua. Fin del plazo. Entonces entendió lo obvio.  Este Ser no quiere aire si no es por el Oxígeno. El Aire no es nada sin el Oxígeno. Nada para el Ser, pero igual sigue existiendo por ahí. El ser puede vivir sin Aire, a Oxígeno directo y puro. Es otra vida, está siempre al límite.  A veces el Ser sueña con ser independiente, con agarrar cualquier máscara y vivir lejos, en otro planeta, actuando. Actuar de actor y de actriz. Siempre tiene problemas con esa palabra. Por raro que perezca, el oxígeno regulado en el Aire era mejor. Tan concentrado asfixia, a veces sobra y a veces falta, a veces se entiende que vivir así es artificial, busca sustitutos de mentira y se va. 

Este narcisista Ser, que se da en su metáfora el único papel con poder de decisión; a ver si se entera: El Aire es libre, de todos. El oxígeno se fue, quiere ser respirado en otros mundos, tiene a su modo una historia especial. El Ser no es el único que respira en estas tierras. Y sus soñadas moléculas, piensan.

Perdida perdida

No sueñes con fuego, que primero es un sueño, después es un juego, y nena te vas a quemar. 

Más temprano

Se hace raro convivir con migo misma, yo que nunca quiero pedirle nada a nadie, que le tengo pánico a depender de otros y fobia irracional a los teléfonos... Mirá en el lío en que me fui a meter. 

Qué se yo como termina la historia, si no hay historia, si ni siquiera sé lo que busco 10 minutos antes de que me encuentre; sí respondo por inercia para disimular los impulsos; y se murió la idea más eufórica de mis últimos tiempos. 

Me tientan las conclusiones fáciles, desde la impunidad de la ficción, "Universo no responde, pero compensa." Mirá qué lindo, que buen epígrafe para una locura mal amortizada. ¿Qué es lo que me da? Si ni una cosquilla, y sin embargo... (miedo.)

Y sin embargo esta mañana, se despertaron en diferente orden en esta cabeza.

Pero cabeza, ¿equivale corazón?

¿Cuando te vas a animar a dejarte dormir hasta que se te acabe el sueño?

tan impuntual

Casi noviembre y tan sola, tanto frío y tantas cosas pendientes. Noviembre y tan igual a noviembre. Esa no era la idea...

disfraz de tonta

Pagará con la última bocanada de aire revuelto ese instante de alegría, precio por sucumbir a la euforia sabiendo que sus expectativas eran delirantes, su optimismo infundado, la plenitud fingida. Como una droga, mezcló música, bronca, un secreto, su disfraz de loca, y una pésima idea vestida de buena. Ahora mata sus penas con café con leche, insomnio improductivo y series tontas. Casi que estos días actúa más que vivir, no actuar de acción, actuar de actríz. ¿Qué le pasa? Nada, exactamente que no pasa nada.